jeudi 8 avril, 11 lieures du matin.  Je t'écris à la bougie, au fond de ma tranchée-abri, séjour lugubre, où tintent dans la pénombre les armes qu'on nettoie, el où résonne de temps à autre un petit refrain d'encouragement. La paille collée à la vase nous fait des chaussures énormes ; la boue a séché sur les pantalons en larges plaques dures. Dehors, grésil et vent. Le canon tonne-t-il? Je ne l'entends plus. On cause. Je sais de tous ces braves gens tout ce qu'on en peut savoir. Il y a des garçons de ferme du Berry qui se louent de la Saint- Jean à la Grande-Bonne-Dame. Il y a un ébéniste du Loiret, machiniste au théâtre de Sens, qui gagnait quarante sous par soirée, avec un repas et un demi-litre. Je m'informe des femmes, des enfants. J'entends parler métiers, usines et campagnes. Et mon cœur est tout plein de toutes ces tendresses et de toutes ces espérances.  5 heures du soir.  J'ai plus de lumière dans l'âme qu'il ne m'en vient par mon soupirail. Nous avons eu les gelées en mars, nous allons avoir les giboulées en avril. On nous distribue des vivres de réserve qui nous tiennent tout de même debout. On devient si peu difficile! Le temps ne me dure guère. Je lis, je travaille deux ou trois heures par jour.